简介
男女主角是陈玄的连载悬疑脑洞小说《沉睡千年苏醒，真眼是最大麻烦》是由作者“卡拉赞”创作编写，喜欢看悬疑脑洞小说的书友们速来，目前这本书已更新265949字。
沉睡千年苏醒，真眼是最大麻烦小说章节免费试读
陈玄的决定，像是在即将爆炸的火药桶上，又悠悠地扔了一根火柴。帐篷里，死寂之后是更大的混乱。
“不行！绝对不行！”张姐第一个跳起来，她手里的舆情报告被捏得变了形，“陈玄我告诉你，这不是开玩笑！十几套顶级摄影机，上百个收音设备，还有小叶那几把琴，那都是咱们的命根子！沙子进去，全得报废！这损失你赔啊？”
何平山也急了，他一把抢过旁边助理的对讲机，像是要跟老天爷理论：“所有灯光组！拿防雨布！不，防沙布！把所有灯都给我包起来！摄像……摄像怎么办？镜头进沙子就完了！完了！”他像一头困在笼子里的狮子，焦躁地打转，嘴里不停地念叨着。
只有本地的群演们，显得异常淡定。一个扮演归义军老兵的敦煌大叔，正蹲在帐篷角落，慢条斯理地卷着旱烟，瞥了一眼外面昏黄的天色，对旁边的年轻人说：“看这架势，是黑风暴。风不大，就是沙子多，迷眼睛。早点演完，食堂的羊肉泡馍别凉了。”
这番话，用浓重的西北口音说出来，让帐篷里剑拔弩张的气氛，莫名其妙地歪了一下。张姐一口气差点没上来，瞪着那个大叔，又不知道该从何骂起。
“马院长，您说句话啊！”张姐只能把求助的目光投向马维国。
马维国的脸色，比外面的天还沉。他作为研究院的院长，首要职责是保护文物，其次才是配合他们。沙尘暴对设备是损伤，对莫高窟更是潜在的威胁。他紧锁着眉头，在巨大的责任和那个惊艳了世界的音乐梦想之间，剧烈地摇摆。
“陈先生，叶先生，”马维国斟酌着词句，声音干涩，“我理解你们的艺术追求。但是，安全是第一位的。强风可能会对九层楼的结构造成影响，大量的沙尘也会加速壁画的氧化。这个风险……”
“马院长，”陈玄打断了他，语气平静得像是在讨论天气，“您还记不记得，您带我们进特窟时说的话？您说，壁画上的矿物颜料，历经千年，依旧浓烈得像燃烧的火焰。”
马维国一愣。
“它们在风沙里燃烧了一千年，才有了今天的颜色。”陈玄看着他，“我们今天，只是让全世界看看这火焰原本的模样。至于九层楼，它在这里站了多久，经历过多少次比这更大的风暴？它比我们想象的要坚强。我们要做的是敬畏它，而不是将它供奉成一碰就碎的琉璃。”
这番话，与其说是说服，不如说是一种点醒。马维国浑身一震，他看着陈玄，又看了看旁边那个眼神清澈而坚定的年轻人。他忽然明白了，这群人不是疯子，他们比任何人都懂这片土地。他们不是要挑战自然，而是要融入自然。
“我……”马维国深吸一口气，像是把千钧重担扛回了肩上，“研究院有一个应急修复小组，专门处理极端天气下的文物保护。我让他们全体待命。另外，我们库房里有一些五十年代苏联专家留下的高密度防尘帆布，也许能用在你们的精密设备上。”
他没有说同意，但他已经用行动表明了立场。
张姐看着这群男人，一个比一个疯，她觉得自己快要被逼成真正的疯子了。但她骨子里那股赌徒的狠劲也被彻底激发了出来。“好！疯就疯到底！”她抓起电话，对着后勤总管吼道，“把我们买的所有矿泉水都给老娘拆了！用空瓶子和胶带给所有线路接口做防沙套！去当地老乡家，高价收塑料布、棉门帘，有什么算什么！两个小时内，我要看到所有暴露在外的设备，都穿上三层‘防护服’！”
整个营地，在最初的慌乱之后，以一种惊人的效率和一种近乎悲壮的激情，重新运转起来。
何平山也不再抱怨了，他眼睛里闪着一种变态的兴奋光芒。他爬上一个摄像高塔，任凭风沙吹打他的脸，举着望远镜，对着一片混沌的远方大喊：“看见没有！这就是天然的柔光镜！这就是史诗感！所有机位注意，一会儿风最大的时候，给我一个大全景，从月牙泉摇到九层楼！我要拍出天地玄黄，宇宙洪荒的感觉！”
黄宗羲教授则带着他的学生们，在临时搭建的祭台前，一遍遍地加固着那些复原的旌旗和礼器。狂风卷起他的长衫，他须发皆张，真有几分羽化而登仙的古意。他走到叶尘身边，看着叶尘正在用一种特制的油脂，仔细涂抹着五弦琵琶的琴弦和品位。
“小叶，这琴……”
“黄老放心。”叶尘头也不抬，手上动作不停，“这是我跟一个做古琴修复的老师傅学的方子，用蜂蜡和桐油调的，能暂时封住木材的毛孔，防止沙粒进去。声音会闷一点，但用力弹，反而有种金石之声。”
他调试着琴弦，风声呼啸，他却像是坐在最安静的琴房里。他的镇定，成了整个营地里最稳固的锚。
然而，真正的考验才刚刚开始。
“陈哥！不好了！”技术总监连滚带爬地冲进指挥帐篷，“卫星信号传输车的天线锅，顶不住这个风力！它的自动稳定系统已经到了极限，再这么晃下去，信号随时会中断！而且仰角一直在变，我们可能会丢失卫星！”
这是真正的死穴。没有了信号，他们就算演得天花乱坠，也只是自嗨。
张姐的脸瞬间白了。她冲到外面，看到那辆巨大的信号车上，那个白色的大锅，正在狂风中像筛糠一样剧烈抖动，发出令人牙酸的金属摩擦声。
“用防风绳！固定住它！”张姐声嘶力竭。
“不行！风向是乱的，绳子拉不住！除非……”技术总监绝望地说，“除非有人上去，用手动装置，根据风向实时调整天线的姿态！可这鬼天气，谁敢上去？那上面跟刀子割一样！”
几十米高的信号车顶端，在漫天黄沙中，几乎看不清轮廓。那不是一个工作平台，那是一个刑场。
所有人都沉默了。
就在这时，一直蹲在角落里抽旱烟的那个归义军老兵大叔，掐灭了烟头，站了起来。他身后，还站起来十几个同样穿着戏服的本地群演。
“多高？”大叔问。
技术总监愣了愣：“大概……二十多米。”
“屁的高。”大叔不屑地吐了口唾沫，唾沫瞬间被风吹散，“年轻时候，我们在雅丹那边修信号塔，一百多米的都上过。那风，能把人吹成风筝。”
他转头看向陈玄，这个从头到尾都像没事人一样的年轻人。“陈老板，我们上去。不过，说好了，万一掉下来，抚恤金得给够。俺家婆姨和娃，还指望俺呢。”他咧嘴一笑，露出一口被烟熏黄的牙。
陈玄看着他，也笑了：“放心，掉不下来。就算掉下来，我把我自己赔给你家。”
他没再多说，只是对张姐扬了扬下巴。张姐立刻心领神会，对助理喊道：“去！把我车里那两条特供的‘华子’拿过来！再把我那瓶没舍得喝的茅台也拿来！给几位师傅先壮行！”
“酒就免了，误事。”大叔摆摆手，却毫不客气地接过那两条烟，塞给身后的兄弟们分了，“有这个就行。”
他们没要任何专业的攀爬设备，只是找后勤要了几根最粗的麻绳，在腰上缠了几圈。那个大叔带头，迎着风沙，走向那辆摇摇欲坠的信号车。他攀爬的动作，笨拙，却异常稳健，每一步都像钉子一样钉在梯子上。
* * *
全球直播的画面，在预定的时间准时切入。
没有精致的片头，没有主持人热情的问候。呈现在数亿观众面前的，是一片混沌。
昏黄，是唯一的色调。镜头在剧烈地晃动，风声如同巨兽的咆哮，淹没了一切。无数细小的沙粒，像雪花一样，密集地划过镜头，留下斑驳的划痕。
“What is this? A technical failure?”（这是什么？技术故障吗？）
BBC的直播间里，主持人一脸错愕。
“这是……沙尘暴？他们在沙尘暴里直播？Are they insane?”（他们疯了吗？）
油管的评论区瞬间被问号和嘲讽淹没。
“说好的大唐气象，结果是天气预报？”
“翻车现场，年度笑话预定！”
“罗伯特·艾格估计要开香槟庆祝了。”
远在洛杉矶的奥林匹斯影业总部，气氛确实如同庆祝。罗伯特·艾格的继任者，一位名叫大卫的副总裁，正端着咖啡，和同僚们一起欣赏着这场“闹剧”。
“我早就说过，他们是一群业余的疯子。艺术家的浪漫主义，在现实面前，不堪一击。”大卫的语气里充满了轻蔑。
就在这时，画面中，一声沉闷如心跳的鼓声，穿透了风的嘶吼。
咚——
声音不大，却像一记重锤，砸在每个人的心上。
镜头猛地一推，穿过漫天黄沙，对准了月牙泉边那个复原的唐代祭台。
观众们看到了。
看到了几十名身穿玄甲、手持旌旗的“归义军”将士，在狂风中站成一排，纹丝不动，如同戈壁上的胡杨。他们的盔甲上，已经积了一层薄薄的黄沙。他们手中的“归义”大旗，被风撕扯得猎猎作响，仿佛随时会断裂，却始终没有倒下。
看到了黄宗羲教授，一身宽大的祭祀袍服，须发皆白，在风中念诵着佶屈聱牙的古老祷文。他的声音被风吹得断断续续，但那份庄重与虔诚，却透过镜头，清晰地传递出来。
何平山彻底疯了。他所在的导播帐篷，简直就是战场指挥部。
“二号机！给我推那个老兵的眼睛！对！就是那个眼神！他眼里有沙子，但是没有退缩！”
“五号机！摇臂给我拉起来！从旗杆顶上摇下来！我要风！我要沙！我要那面破旗！”
“无人机呢？无人机还能飞吗？飞！就算坠毁也要给我拍到九层楼的影子！”
直播画面，在何平山的咆哮中，呈现出一种狂野而壮丽的诗意。那不再是技术故障，而是一种前所未有的视觉语言。沙尘暴，成了最宏大的背景，最真实的特效。
祭祀的鼓声越来越密。
终于，镜头缓缓转向了祭台的中央。
叶尘，坐在那里。
他穿着那件根据壁画复原的圆领袍衫，狂风将他的衣摆吹得紧贴在身上，勾勒出清瘦的轮廓。他没有戴任何防护眼罩，细密的沙尘打在他的脸上，他只是微微眯着眼。那把五弦琵琶，被他紧紧抱在怀里，像是在保护一个孩子。
他抬起手。
没有前奏，没有预兆。
一连串急促如战马奔腾的轮指，从他指尖爆发出来。
《破阵子》！
那音乐，不再是录音室里听到的雄浑激昂。在风沙的裹挟下，它带上了一种原始、粗粝、挣扎求生的力量。每一个音符，都像是在与咆哮的狂风搏斗。琵琶的声音，因为涂抹了油脂，少了几分清亮，却多了几分金属的质感，如同刀剑相击，铿锵作响。
直播间里，所有人都安静了。
网络上，刷屏的嘲讽，变成了满屏的惊叹号。
“我……我操……”
“这不是音乐会……这是在打仗……”
“我的天，我感觉脸上都是沙子，嗓子都开始干了。这他妈是4D直播吗？”
“妈妈问我为什么跪着看直播……”
叶尘的演奏进入了高潮。他的手指快得几乎出现了残影，汗水和沙尘混在一起，从他的额角滑落。他仿佛已经与这片天地融为一体。他不是在弹奏一首古曲，他是在用音乐，复述着一千多年前，那支孤军，在这片土地上，每一次冲锋，每一次呐喊，每一次血战。
他身后，是模糊不清的月牙泉。远处，是若隐若现的鸣沙山。头顶，是昏黄一片的天空。
整个世界，只剩下他和他的琴，还有这首不屈的战歌。
突然，何平山在对讲机里用尽全身力气嘶吼：“就是现在！三号机！给我拉！拉到最远！”
随着他的吼声，一阵异常猛烈的狂风席卷而过。
奇迹般地，这股风吹散了笼罩在远方的一片浓密沙尘。
一瞬间，莫高窟九层楼那标志性的飞檐翘角，清晰地出现在了画面的尽头。它被营地的灯光从下方照亮，在昏黄的天幕下，像一座通往天界的金色神殿，巍峨，庄严，带着一种俯瞰千年的慈悲与冷峻。
而叶尘，就坐在这座神殿的前方，在这片狂暴的天地之间，弹奏着属于它的乐章。
这个画面，只持续了不到五秒钟。
但它，被清晰地捕捉，并传送到了全世界。
那一刻，时间仿佛静止了。
油管上，那位研究东方音乐的白发教授，猛地从椅子上站起来，打翻了桌上的咖啡。他死死盯着屏幕，嘴唇哆嗦着，一句话也说不出来。
巴黎，一间留学生公寓里，一个中国女孩和她的法国同学们一起看着直播。当那个画面出现时，她忽然捂住嘴，眼泪毫无征兆地流了下来。她的同学不解地看着她，她只是摇着头，哽咽着说：“You don’t understand… That’s home… That’s our home…”（你不懂……那是家……那是我们的家……）
洛杉矶，奥林匹斯总部的会议室里，一片死寂。之前还在谈笑风生的大卫副总裁，脸上的血色褪得一干二净。他手里的咖啡杯，轻轻地滑落，摔在昂贵的地毯上，发出沉闷的响声。
他知道，他们输了。
输得一败涂地。
他们用几亿美金和顶级的工业技术，试图构建一个东方的幻梦。
而对方，只用了一场沙尘暴，一个年轻人，一把琴，就让他们的幻梦，变成了一个苍白而可笑的谎言。
琴声，在最高亢的音符中，戛然而止。
叶尘按住琴弦，缓缓抬起头。
风，依旧在呼啸。
直播画面，定格在他那双被风沙侵袭，却亮得惊人的眼睛上。
全世界，只听得见风声。
* * *
风停了。
当最后一个音符消散在空气里，那场肆虐了数小时的沙尘暴，也仿佛耗尽了所有的力气，不甘地退去。天空中的黄云散开，露出一角洗练过的、深蓝色的夜空，几颗星星，怯生生地探出头来。
月牙泉边，一片狼藉。
灯轮上糊满了泥沙，旌旗被撕成了布条，地上的一切都覆盖着厚厚的黄色尘土。
然而，没有人去管这些。
所有人都还沉浸在刚才那场惊心动魄的演出中，久久无法回神。
突然，不知是谁，第一个鼓起掌来。
紧接着，掌声如同燎原的野火，瞬间响彻整个营地。那些扮演归义军的西北汉子们，用他们沾满沙土的手，拼命地拍着。何平山和他的导演组，扔掉了耳机和对讲机，跳着脚，像孩子一样拥抱在一起。黄宗羲教授，在几个学生的搀扶下，老泪纵横，对着莫高窟的方向，深深地鞠了一躬。
叶尘放下琴，站起身。他的腿因为长时间的盘坐，有些麻木。他晃了一下，陈玄不知何时出现在他身边，扶住了他。
“感觉怎么样？”陈玄递过来一瓶水。
“嗓子有点冒烟。”叶尘接过水，灌了一大口，声音沙哑得厉害，“琴……估计得大修了。”
他低头看着那把陪他创造了奇迹的五弦琵琶，琴身上，满是细微的划痕，像一个伤痕累累的战士。他伸出手，轻轻抚摸着那些伤痕，眼神里满是心疼，却又带着一丝骄傲。
“旧的不去，新的不来。”陈玄拍了拍他的肩膀，“它完成了自己的使命。接下来，该是另一场仗了。”
另一场仗，已经不需要他们再冲锋陷阵。
张姐的手机，从直播结束的那一刻起，就变成了一块滚烫的烙铁，几乎要爆炸。
“张总！我们赢了！我们赢麻了！”电话那头，是公关团队负责人语无伦次的狂喜，“‘敦煌沙尘暴音乐会’上了全球六十多个国家的热搜榜首！油管直播间的同时在线人数，峰值破了八千万！八千万啊！这是超级碗的数据！”
“股价！我们的股价！开盘三分钟就熔断了！是向上熔断！追着要投我们的钱，已经从京城排到敦煌了！”
“罗伯特·艾格……不，是奥林匹斯！他们刚刚发布了官方声明，宣布《马可波罗东方传奇》项目‘因创意方向调整，将无限期搁置’！他们的CEO，就是那个大卫，引咎辞职了！我们……我们把好莱坞巨头给干翻了！”
张姐听着电话，手在抖，腿也在抖。她看着不远处，正被一群人围在中间，有些不知所措的叶尘，看着那个一脸平静，仿佛一切尽在掌握的陈玄，看着那个像疯子一样，正抱着摄像机亲吻的何平山。
这个草台班子，这个被所有人嘲笑的组合，真的，屠神了。
她挂掉电话，叉着腰，对着深邃的夜空，发出了一声畅快淋漓的大笑。笑声在空旷的戈壁上回荡，惊起几只夜宿的飞鸟。
庆功宴，就在营地的帐篷里举行。没有山珍海味，只有敦煌大叔们强烈要求的、热气腾腾的羊肉泡馍，和张姐贡献出来的茅台。
所有人都很亢奋，除了一个人。
何平山，这个刚才还像打了鸡血的导演，此刻却一个人缩在角落里，默默地喝着闷酒，脸色比沙尘暴来的时候还难看。
“怎么了何导？打了这么大个胜仗，不高兴？”张姐端着酒碗凑过去。
何平山抬起布满血丝的眼睛，看了她一眼，又灌了一大口酒，声音含混不清：“高兴？我高兴个屁！我现在慌得要死！”
“慌什么？”
“电影！”何平山把酒碗重重地墩在桌上，“我们的电影，还怎么拍？”
他这一声，让喧闹的帐篷安静了不少。
“这场直播，太真了。风是真的，沙是真的，九层楼是真的，小叶的音乐和情绪，也是真的。这是老天爷亲手给我们拍的，是神来之笔！”何平山的语气里，充满了创作者的绝望，“可电影是假的！灯光是假的，布景是假的，演员的眼泪里可能都滴着眼药水！我拿什么，去跟今晚的‘真实’比？观众看了今晚的直播，他们还会相信我用镜头编造出来的故事吗？我们把标杆立得太高了，高到我们自己都翻不过去了！”
这番话，像一盆冷水，浇在了所有人的头上。
是啊，这场惊天动地的“行为艺术”，既是胜利，也是一道枷锁。它创造了无与伦比的期待，也带来了无法逾越的鸿沟。
黄宗羲也皱起了眉：“何导的顾虑，有道理。珠玉在前，瓦石难继。如何处理好‘纪实’与‘虚构’的关系，是我们接下来最大的难题。”
就在气氛再次变得凝重时，马维国院长，带着几个研究院的学者，风尘仆仆地走了进来。他的脸上，带着一种难以抑制的激动。
“各位，打扰一下。”马维国环视众人，目光最后落在陈玄和叶尘身上。
“马院长，您快请坐。”张姐连忙招呼。
马维国摆摆手，他没有坐下，而是从助手手里，接过一个用黄布包裹着的，长条形的木盒。
“直播一结束，我的电话就被打爆了。”马维国的声音带着一丝颤抖，“有来自牛津的，有来自哈佛的，还有法兰西学院的。他们都在问同一个问题：那首《破阵子》的曲谱，能不能公布？他们愿意组织一个顶级的国际学者团队，协助我们进行后续的敦煌古谱研究。还有，联合国教科文组织刚刚联系了我们，他们决定，启动对莫高窟的紧急文化遗产保护专项拨款，第一笔资金，就在今晚到账。”
他顿了顿，看着帐篷里一张张错愕的脸。
“你们今晚，不只是开了一场音乐会。你们让全世界的目光，重新聚焦到了敦煌，聚焦到了这些正在被遗忘的瑰宝上。你们为我们这些守墓人，争取到了未来几十年的‘粮草’。”
马维国缓缓地，将手中的木盒，放在了桌子中央。
“所以，作为回报，我也想送一份‘粮草’给你们。”
他打开木盒，里面不是金银，不是古董，而是一卷残破不堪的，几乎要碎成粉末的经卷。
“这是我们资料库里，一直被定为‘不可解读’的一卷晚唐文书，编号P.2555。”马维国小心翼翼地展开经卷的一角，露出里面密密麻麻，却又杂乱无章的字迹。
“我们一直以为，这只是一份沙州当地官员的日常账本，记录着一些军需和税收。但是，就在刚才，我们院里一个对音律颇有研究的年轻学者，在反复听了你们的《破阵子》之后，提出了一个大胆的猜想。”
他指着经卷上一些看似毫无意义的圈点和符号。
“他说，这可能不是账本。这可能……是一份战报。一份用音律加密的，战报！”
“什么？”黄宗羲第一个冲了过来，戴上老花镜，几乎把脸贴在了经卷上。
“你看这里，”马维国指着其中一行字，“‘粟三石，油五斗，兵甲十’。这看上去是后勤记录。但如果按照燕乐半字谱的变体来解读，这三个音，连起来，就是唐代军中‘敌袭’的号角声！还有这里，‘遥拜长安，泪二行’，这根本不是记账的格式，这更像是一句歌词！或者说，是某个曲牌的名称！”
帐篷里，鸦雀无声。
所有人都被这个惊人的猜想，震撼得无法言语。
叶尘也走了过来，他的目光，死死地盯着那卷残破的经卷。他的脑海里，那些纷乱的字符，仿佛开始自动组合，跳跃，演变成一段段或激昂，或悲怆的旋律。
“何导，”陈玄的声音，打破了沉寂。他走到失魂落魄的何平山身边，手按在他的肩膀上。
“你还在纠结怎么拍出‘真实’吗？”
陈玄指着那卷经卷。
“这，就是你要的真实。”
“我们今晚的直播，展现的是归义军的‘神’，是他们的精神图腾。而这卷东西里面，藏着的，可能是他们的‘形’，是他们的血肉，是张议潮和他的士兵们，在某年某月的某一天，吃了什么，打了什么仗，又在思念着谁。”
陈玄的目光，扫过在场的每一个人。
“我们的电影，不是要复刻今晚的沙尘暴。而是要把这卷残篇，变成活生生的人，活生生的故事，搬上银幕。”
他笑了笑，那笑容里，有狡黠，更有对未来的无限憧憬。
“音乐会，只是序章。真正的《归义》，现在才刚刚开始。”